why, hello there!

(characters: draco malfoy & hermione granger)
~

“Well, well, if it isn’t dear old Granger!”

The all-to-well known voice rang loud in Hermione’s hears. Her once relaxed form visibly tensed up, upon hearing her most hated enemy’s approach. Keeping her back faced, she momentarily closed her eyes, taking a small deep breath, before finally mastering enough courage to turn around and face him; face the features and words she found all-to-repulsive. Thoughts were dripping from her brain as her eyes landed on his all-to-well known smirk. Some things never change – Draco Malfoy was the living proof of that.

Hermione kept a blank expression. She was getting too tired of these constant accusations and insults. For six years he had, subsequently and without any visible remorse, made her days at Hogwarts all-to-imperfect. He was the pebble in her shoe; the horn in her back. He was one of the many things she actually regretted, having in her life; Astute as always – cunning and direct – with a comeback always ready to slip from his lips. Yes, Draco Malfoy truly was a paradox. Intelligent and powerful, there were few who could stand as high and mighty, as the Slytherin Prince; the Malfoy astounding good looks only being a bonus. The all-to-well known cruel and cocky attitude that he never seemed to get tired of, was always there, making itself known. His cruelty and manipulating attitude towards others made the boy – yes, she would not consider him a man, yet – almost unbreakable. Almost.

A paradox indeed. Draco Malfoy could have been so much better. In so many ways, he’d overcome Harry with a mere flick of his wand. Sometimes, the Boy-Who-Lived would be compared with the Slytherin Prince, and, sometimes, Draco got the upper hand. But instead of using that as an advantage, the boy had decided to simply hate the scar-headed (as Hermione heard him call once) with burning passion, dreaming of the day, when he would finally get to beat Harry. Don’t you know Malfoy? As cliché as it may sound, in the end, evil does not overcome good. Harry would always win, simply because, your heart is not in the right place. You’ve created a shell around yourself; a false persona. What you show the world outside is this gorgeous bastard – a weeping boy for his father. You take your personality, mix it up with a bit arrogance and held it up, for everyone to see; for everyone to fear. Yes, a paradox.

“My, my Granger! Still not getting famous for your looks, are you?”

“Well, you know me, Malfoy! I’m so helpless in that department. But maybe you could help me with some make-up tips? I’m sure you’ve learned enough of them by now. So many whores around you and all.” Yes. Hermione was indeed, not in the mood for this. All she wanted was to go back inside her carriage with a good old muggle book and fantasize the train-ride away.

“Grown a bit of tongue have you, Granger?” Draco questioned, the smirk still plastered on his face. He made no move to back off, whatsoever “And here I was asking myself if dear, old Granger had learned something this summer, other than the wonders of how to stay completely virginal ‘till death.”

“Twice you’ve called me dear, now. Not starting to get a soft stop for dear, old me, are you?” Hermione asked, deciding to ignore his earlier comment.

“I’d rather eat my own filth and die in it, mudblood.” Was he ever going to get that smirk out of his face?

“Whatever, Malfoy. Are you ever going to grow up?” she inwardly cursed herself though. He had called her that name so many times now, she was fairly accustomed to it – she hardly argued about it anymore. Unacceptable.

“Now, now, don’t you give me the “grow up” speech again, Granger. Have some imagination will you? Did you give up on practicing your comebacks in front of the mirror, again? Tsk, tsk.”

God, Malfoy. I hate you.

“Actually, I’ve found that spending time with mere thoughts of you in my head is completely unnecessary. I’m going to ignore you now.”

And with that, Hermione turned her back on him once again and began walking away. She could actually feel the holes Malfoy was burning through her skull, with his eyes. One of the many things she had learned about Malfoy over the years was his all-to-well known adverse to ignorance. Being the egocentric bastard he was, he loathed being ignored. Made him cringe. And Hermione loved to see him cringe.
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(19/10/08 – i miss draco and hermione. i’ve been a little off, not really reading much of dm/hg. this was my first try at it – way, way back. but gosh, i love them. so fucking much. draco pwns!)

edgar (parte 1)

(narrador: cinza)
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Era a primeira vez. Era a primeira vez que ele me levava com ele. Era a primeira vez que caminhava, em passos mudos e cautelosos, a seu lado, durante a noite fria. Caminhávamos lado a lado, por entre ruelas estreitas, pobremente iluminadas, com um cheiro característico a queijo podre – esgotos. Não havia voz na nossa companhia – ela mantinha-se em silêncio.

Estava frio nessa noite. A minha camisola verde seco, já um pouco gasta pelo uso, nada me aquecia quando uma leve aragem me passava pelo corpo. Mantinha a cabeça baixa, tentado disfarçar o ocasional bater dos meus dentes, pois não queria incomodá-lo com tal facto.

Ele estava muito concentrado; a sua face encontrava-se resguardada pela sombra da grande cartola vermelha; o casaco fazia-o parecer maior do que realmente era, avultando-lhe a figura; trazia as mesmas luvas de cabedal.

Caminhámos, lentamente, durante bastante tempo, apesar de não saber as horas certas. Nada dissemos durante todo esse tempo que eu não fazia questão em contar. Um pouco mais à frente, no fim de uma das ruas estreitas, encontrava-se um pequeno jardim. Nunca tinha lá estado e o jardim não me era em nada familiar. Era pequeno, rodeado de edifícios de pedra de madeira já bastante velhos. As árvores – pinheiros, laranjeiras, cedros – erguiam-se por entre as casas altas, dando uma espécie de aura diferente ao pequeno local; um pequeno oásis no meio da apodrecimento que era aquela cidade.

Avançámos por entre o portão ferrugento, entreaberto. Ele abrandou ainda mais o passo se possível, e, cautelosamente, aproximou-se de um dos variados arbustos mal tratados. Eu segui-o sem pronunciar palavra, tentando não fazer muito barulho.

Até a respirar tinha cuidado.

Juntei-me a ele, atrás de um arbusto seco com um cheiro esquisito. Reparei na sua concentração – quase nem pestanejava. Olhava em frente; um pequeno brilho banhava-lhe os olhos. Fiquei curioso e espreitei por entre os ramos murchos.

Mesmo no centro do pequeno jardim, um grupo de rapazes e raparigas, pareciam divertir-se a fazer pontaria, com latas de bebida, a um dos candeeiros de luz amarela, que iluminavam o local de “pelagem” verde. Não tive tempo de os contar. Ele interrompeu-me o raciocínio:

“Aquele ali.”

O seu sussurro sobressaltou o meu ouvido, ainda habituado ao silêncio. Segui-lhe o olhar, para tentar perceber de qual dos rapazes falava. Ambos os nossos olhos se prenderam num rapaz, sentando num dos bancos de mármore. Bebia descontraidamente uma lata de alguma bebida e tentava acertar no dito candeeiro, com pedrinhas minúsculas que ia apanhando do chão arenoso.

Tentei reparar no interesse que o rapaz deveria ter despertado nele. Parecia novo. Seria da minha idade ou mais novo – nunca mais velho. A luz dos candeeiros alumiava-lhe o cabelo castanho-escuro. Era um pouco moreno. De físico era magro – t-shirt branca e calças de ganga gastas. Não notei nenhuma característica peculiar para que ele o tivesse escolhido.

“Não é nada de especial.” sussurrei-lhe, após a minha observação demorada.

Um pequeno sorriso surgiu nos seus lábios. Sim. O ciúme era evidente na minha voz baixa, apesar de o tentar fortemente evitar. Aquele rapaz, não me despertava atenção alguma.

Continuámos a observá-lo. Notei que o pobre do cachopo raramente abria a boca; raramente tentava conviver com o resto do grupo, enquanto estes, após terem celebrado a vitória de ter conseguido partir um dos candeeiros, se movimentaram então para um outro candeeiro, que se encontrava perto de uma laranjeira em flor.

“Mais uns momentos e farta-se. E quando se fartar, vai-se embora. E quando se for embora… aí, apareço eu.”

Ouviu-se uma pequena gargalhada do fundo da sua garganta e o sorriso tornou-se largo e divertido. Os seus olhos estavam agora bem abertos, com o dobro do tamanho. Estava estranhamente tenso; as mãos bem cerradas em punhos. Raramente o via assim – como um papão dos desenhos animados, excitado por ir assustar algo ou alguém.

Arrepiei-me.

Uma das coisas que fui aprendendo ao longo de todo o tempo que estava a seu lado era que, ele era um observador nato da raça humana. E sim, não tardou muito até ao rapaz efectivamente se levantar e se espreguiçar aborrecido. O Kuskapit sabia sempre como um certo alguém – uma certa pessoa – se comportava apenas por observar a sua postura, feições; olhar e odor. Ninguém sabia tanto de nós, como ele.

O rapaz disse algo aos amigos. Algo que não conseguimos ouvir, devido à nossa distância. Ao meu lado, as gargalhadas tornavam-se constantes, quase sem interrupções. Tentei manter-me calmo e quieto. Não queria assustar-me.

“Cinza, vai para a primeira rua à esquerda e espera por mim aí.”

Sabia que teria de o obedecer sem contestar, apesar de a vontade de o deixar não ser muita. Talvez o estivesse a fazer somente para me proteger. Ou, talvez apenas quisesse que eu não me tornasse num adereço irritante, enquanto ele se tornava em outro.

Suspirando, levantei-me.

A noite continuava fria. Sentado numa das pequenas escadas de pedra de um dos edifícios, contava os pirilampos que se dirigiam, cegos, contra a luz flácida de um poste de electricidade. Tinha feito o caminho de volta sem grandes problemas, deixando-o lá na mesma posição com que estava, já há vários minutos. Dizia minutos como quem dizia horas ou segundos.

Estava num estado de teimosia imensa e recusava-me a saber as horas. Os pirilampos assemelhavam-se a pequenas borboletas, com baixo QI, que insistiam no suicídio em massa. Mas, os bafos que a minha boca libertava, para me distrair do frio duraram muito pouco. O ar que tinha dentro de mim já era tão gélido, que o calor já não se fundia na atmosfera.

O sono ameaçava apoderar-se de mim.
(…)
~


(23/04/09 & 28/04/09 – primeira parte. ainda não está terminado. tenho de ouvir marilyn manson mais vezes. o título do texto irá ser explicado posteriormente.)

billy mack

(character: billy mack)
warnings: ideologically sensitive
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billy mack:

you can see from his driver plate, texas county is his hometown id. dirty blonde hair and vague blue eyes, supposedly pretty, but that’s just a disguise. daddy had his own farm. died while riding a worse, through the silvery field of nasty, pointy, traps. “where’s ma son?” he’d ask, holding the longhorn’s baseball bat. billy mack would get beat up for setting up bunny traps, near his farm. poor billy’s momma mourned for her husband: “daddy won’t be here, billy”. so he’d fake a cry and back in his room, he’d smile, watching the clouds up high. dropped out of school at the age of 12 he has no cultural education, apart from differentiating macdonald’s burger smell. he snorts while he laughs, making an irritating sound. he’s proud of his pimples that make people frown. billy mack’s a low life, that stupid baseball cap ever on his head. drives a 1972 chevrolet chevelle – old rusty, brown car, his dad stole in town. still living with his momma, does nothing for a living. he likes to eat barbecued stakes and drink home fresh lemonade. he’s 23 and thinks he can speak spanish. mexican’s don’t like him – he takes the gas from their cars and pours in gatorade. he hates black people, with all their skin deceases and stupid accent. “people should be white and speak a decent lingo!” that was always the argument, before he became violent. billy mack likes to watch cows while they eat. momma would always say it would fleshen up the meat. 3 sisters were born before him, and 2 of them had to leave while the babies were still thin. he didn’t like mary alice. his younger sister would make him growl. so he’d pounce on her like a cat, fucking her hard into the ground. his head was always against the wall after that. momma didn’t like him violating her girl, acting like a total prat. billy mack hates women in all their glory. if he could count all the girls he hammered, he’d write a novel, like a story. he’s this repulsive loser dork. he masturbates a lot. people are scared of his twisted games – a perverted mind, hidden in a bulky frame. he’s a pure blood racist, his only friend being his dog, spike. he fights people off and trashes whores while their hitching a ride. he only love’s his momma, apart from himself. gives her a rose every mother’s day, fresh picked off the florist, near the hay. billy mack used to roam the streets during a sunny afternoon. he now lives in my head, polluting every thought i have at night, looking at the moon.
~


(27/04/09 -
(weird thing, i know. i was walking my way home, after being with my boyfriend and… billy mack just popped. he just came to me, with those stupid, irritating snorts. weird, huh?)

i like your hands

(narrator: me – laura)
~

i like your hands.

they’re veiny and wrinkly,
where bones scrap
against the red skin.
slim fingers with round
tips and nail bites
hold the brown necklace
with foul smell given
by false love.

i like your hands.

they match the
soft raw lips – they’re warm.
they’re always warm as
you crack the poor bones
and sigh with
false love.

i like your hands.

they touch various
bodies and blank spaces
passing heat and
tender softness,
masked by the
indifference of
false love.
~


(11/02/09 & 12/02/09 – written during history class and finished at home. yes, yes! something new is on it’s way, i promise!)

fazem tanto barulho!

(narrador: cinza)
avisos:tema susceptível.
~

“Circus,Circus!
Here, we don’t say ‘Abracadabra’; we don’t go around throwing pies or knives. We have no lions in cages or horsies in stables. We have no women with beards or men wearing dresses. Here, we don’t make people laugh away their tears – take away their pain. Here, in this big red tent with small yellow stripes, there is no joy or color. There are no acrobats or man spitting fire; no clowns giving up balloon animals or children smiling, away from their parent’s frown. There is no magic here. There is no-”

“Quando vais parar de escrever?”

A voz. Aquela voz. Bastou aquela voz para a mão parar de redigir. Basta aquele timbre único para o meu corpo paralisar completamente; aquela música, cuja letra sei de cor.

“Circo? Não sabia que gostavas de circos, Cinza.” voltou a falar, enquanto se debruçava sobre mim. Reparei que estava bem disposto – não dizia o meu nome muitas vezes.

Continuei sentado na cadeira, ambas as pernas no assento. A pequena divisão estava escura, sendo o pequeno candeeiro em cima da mesa a única fonte de iluminação. A lua já ia alta (pelo menos, desde a última vez que tinha ido à janela). O aborrecimento patente no quarto era evidente – i was bored.

“Estou apenas a treinar o meu inglês.” respondi, sorrindo um pouco. Gostava tanto quando ele me chamava pelo nome.

“Esse circo não me parece muito divertido!” exclamou alto ao meu ouvido, enquanto os meus olhos espreitavam os seus e se iluminaram com o seu sorriso. O seu sorriso nunca me desapontava – das poucas vezes que o fazia, era sempre perfeito.

“É… estava aborrecido…” suspirei, poisando a caneta sobre o papel meio-escrito.

Ele pôs ambas as mãos nos meus ombros, num gesto de carinho que raramente deixava transparecer. Pensei em massagens – vinha mesmo a calhar. Mas já estava, claramente, a sonhar demais.

“Tive um dia longo e muito produtivo” começou. Era normal, ele contar-me cada último pormenor da sua rotina. Era normal ele vir falar comigo sobre o que o atormentava. Era normal, pois eu ouvia calado, raramente fazendo qualquer pergunta. Ele gostava disso.
“No entanto, as pessoas estão cada vez mais chatas e mórbidas. Já não metem piada – irritam.”

O sorriso tinha desvanecido do seu discurso (mais um pequeno exemplo das suas mudanças de humor). As mãos, antes subtis nos meus ombros, pesavam nas minhas costas. Notei algum constrangimento naquela tão conhecida voz e até senti algum receio em perguntar:

“Aconteceu algo?”

Pronto, arrisquei.

“Falam alto. Falam alto demais e de assuntos cada vez mais banais.” pareceu não se importar com a pergunta um pouco pessoal “São mal-educados e não fazem a mínima ideia do que é ética ou criatividade. Merecem, cada vez mais desaparecer!”

A última frase, foi proferida de uma maneira realmente sinistra – mostrava um tom rancoroso, como se estivesse plenamente convencido que o que fazia era a coisa mais acertada; tinha toda a razão do mundo.

“Chateiam-me. Irritam-me até à exaustão – até ao ponto de já só querer ver vermelho à minha frente!” continuou, naquele tom cheio de ódio “Fazem tanto barulho, Cinza…”

A sua cabeça caiu sobre o meu ombro, indo esconder-se no meu pescoço. Aquela estranha sensação de necessidade de o proteger, arrasou-me o coração; não era sempre ao contrário? Fora sempre ele que me punha debaixo da sua asa quente – um pai, um irmão, um amigo, um amante, tudo num só. Ele era tudo aquilo que me fazia não ter medo do escuro. E, vê-lo assim, tão perturbado, magoava mais do que qualquer outra dor existente. Não aguentava.

Uma das minhas mãos – a mesma que ainda há uns instantes tentava distrair-me do meu aborrecimento – ganhou vida e dirigiu-se à mesma cabeça poisada no meu ombro. Já não tinha a cartola. Os meus dedos tocaram nos seus cabelos negros e um tanto oleosos. A sua cabeça não se moveu. Conseguia sentir a sua respiração leve no meu pescoço – provocava-me arrepios.

“As pessoas são estúpidas…” disse-lhe, enquanto lhe afagava o cabelo comprido. Provavelmente, não seria a coisa mais indicada para dizer no momento, mas algo no meu tom de voz o fez erguer a sua face para me olhar.

“São não são?” murmurou contra o meu queixo.

Estava um pouco mais difícil concentrar-me na nossa pequena troca de palavras, com ele tão próximo de mim, a mostrar-se tão “atencioso”. Nem sei como o meu coração se mantinha na minha caixa torácica – com a força com que batia. Mas consegui manter a calma e a minha mão retomou o seu trabalho.

“Não gosto delas.” afirmei.

Era invulgar a vez que dizia o seu nome. Quando o dizia, era quando já não conseguia pensar em mais nada a não ser no seu corpo próximo do meu. Quando já estava tão perdido e envolto em tudo o que era dele, que mais nenhuma palavra conseguia sair da minha boca. E agora, enquanto os seus lábios tocavam levemente nos meus, toda a razão parecia não ter razão e toda aquela pequena conversa perdeu as palavras por verbalizar.

Onde é que já ia o meu aborrecimento anterior?

Acabou demasiado rápido: foi a primeira coisa que o meu cérebro conseguiu registar, quando os meus lábios se sentiram frios. Não me lembro de ter fechado os olhos, mas apercebi-me que os tinha fechado pois hesitei ao tentar abri-los. Tinha medo de ter sido um sonho – quantas vezes já não aconteceu?

“Eu também não.” o seu hálito fresco percorreu-me a face. Ainda estava bem próximo de mim; a minha mão ainda entranhada no seu cabelo.

Quando abri os olhos, lá estavam aquelas duas poças verdes escuras a fixarem-me. Notei que o verde estava um pouco enevoado, como se não estivesse totalmente desperto. Preparei-me para responder, mas um dedo longo e frio cerrou a minha boca, impedindo-me.

“Por hoje já chega, pequenote. Vem comigo. Vamos dormir.”

Levantou-se; a minha mão caiu sobre o meu colo. A sua decisão um pouco abrupta deixou-me inquieto. Um pouco magoado, também. Não queria dormir sem ele – não hoje. Não hoje. Hoje não. Ele não estava bem. Ele estava mal. Estava cansado e abalado. Não hoje. Precisava de mim e eu dele. Não queria dormir sem ele hoje. Hoje não. Sentia-me tão frio. E ele não estava bem.

“Cinza?”

Estava tão absolvido na minha própria mente desorientada que nem reparei, que ele ainda ali estava – de pé, perto da minha cadeira, uma mão de cabedal erguida na minha direcção. Olhei a mão, confuso. Olhei-o confuso. Ele parecia impaciente, como se não percebesse a minha dúvida. Continuei a olhá-lo, a pergunta patente nos meus olhos azuis.
Um sorriso banhou-lhe o rosto.

“Anda, hoje dormes comigo.”

A voz. Aquela voz. Aquela voz e aquela frase. Bastou aquela voz e aquela frase para me levantar num salto da cadeira, agarrar na sua mão quente e deixar-me levar no escuro.
Com ele, não tinha medo do escuro.
~


(realmente não sei a data, mas lembro-me que foi escrito durante uma aula de história, em meados de janeiro. não é dos meus melhores/preferidos.)